27 septembre 2010

Elle mon amie

.
.
Merci beaucoup
pour tous vos messages
.
Image google
.
Elle mon amie .
...
Elle aime parler se taire et être belle
Ses yeux au sourire éclatant de lumière
brisent en un éclair tous les coeurs de pierre
allant et venant si fière sous son ombrelle
.
Au printemps des poètes elle rêve souvent
quelle que soit la raison quel que soit le temps
la moindre mélodie engendrant l'allégresse
et les mots chuchotés devenant des caresses
.
Ni le jour ni la nuit n'altèrent son image
L'ombre du soleil cisèle sa silhouette
La lune en secret éclaire son visage
et l'aube naissante chante une ariette
.
Elle connait ainsi à tout âge de la vie
un amour éternel des élans de fureur
des rires d'enfant des fontaines de pleurs
des rêves inouïs de belles embellies
.
Sur la neige souvent elle trace son destin
Sur la crête des vagues sauve les marins
de l'être au néant du proche au lointain
en floraison toujours rêve du lendemain
.
Elle c'est mon amie
Son nom est poésie
Ma fidélité éternelle
à toi qui es si bellle
.
"C'est à toi que je pense
en ce moment intense
me répondit-elle...."

19 septembre 2010

Touches d'amour

.
Merci beaucoup
pour tous vos messages
.
. Touches d'amour .
.
L'enfant
.
Quand tout bouillonne dans la tête d'un enfant
que ses mains s'agitent tel un épouvantail
rien n'est plus doux que la chaleur d'une maman
qui chasse d'un regard l'image qui assaille
.
La passion
.
Ecouter la passion déshabiller les âmes
Se mettre à genoux pour ce qui étreint si fort
le passé est si proche qu'il s'exprime encore
tantôt avec des fleurs tantôt avec des larmes
.
L'inspiration
.
Quand les mots gèlent sous la main de l'écrivain
devenus inertes vides ou incertains
Seule le flamme du coeur saura pénétrer
si discrètement le secret de leurs pensées
.
L'imaginaire
.
Il n'y a de merveilleux que l'imaginaire
et de son balcon la belle attendait en vain
le prince de ses rêves qui allait lui plaire
quand elle entendit son envoûtant refrain
.
Le désespoir
.
L'ombre était une amie qui pansait ses blessures
L'ombre était son miroir brisant son désespoir
et quand venait la nuit que plus rien ne rassure
elle se fondait en elle sans au revoir.
.
L'enfant est souvent le fruit de la passion et la passion source de l'inspiration.
Mais sans l'imaginaire le désepoir n'aurait de fin que dans un monde invisible et incertain.